Сковородников Юрий Петрович (с. Шуйское – г. Оленегорск)

                                                       Помнится                                    

                                     Стихи не иссякают про войну.

                                     Их пишут воины и юные поэты.

                                     Я не писал еще на тему эту

                                     И перед кем – то чувствую вину.

 

                                     А что писать? Я не ходил в атаки,

                                     Не мерз в окопах, не взрывал мосты,

                                     Не рвали в кровь меня немецкие собаки,

                                     И не снимал ночами я посты.

 

                                     В сорок втором как продолженье драмы

                                     «Пал под Москвой…» - бумажку принесли,

                                     И слезы – вслед за голосящей мамой –

                                     У нас, непонимающих, текли.

- 35 -

                                     Нас было пятеро, когда война настала.

                                     И мать, безграмотная прачка детяслей,

                                       С утра до ночи гладила, стирала,

                                       По – новому – за двадцать семь рублей.

 

                                       Мне помнится, как мать на всех делила

                                       Картошины, достав из чугунка,

                                       И как по капельке, в руках у нас, солила,

                                       Картошку узловатая рука.

 

                                       Как после школы старшие сестренки,

                                       Спеша закончить до ночной поры.

                                       Прополоскав злосчастные пеленки,

                                       Ревя, тащили груз из-под горы.

                      

                                       Мне помнится, как я ходил подпаском,

                                       Раздетый и разутый в холода.

                                       И если честно, то война для нас негласно

                                       Тянулась еще многие года.

 

                                       Так что писать? Я не ходил в атаки,

                                        Под пулями мне не пришлось лежать,

                                       Не рвали в кровь меня немецкие собаки…

                                       Нет, про войну я не могу писать.

 

                                                     Память

Не по годам, серьезно слишком,

На мой вопрос:

                     - Цветы кому?

Ответил с гордостью мальчишка:

- Цветы дедуне моему…

 

Не важно, утро было, день ли,

Не для красы, не для утех,

Кто сколько смог, собрали деньги,

Одну звезду зажгли для всех.

 

Шпиль тонкий из знамен поникших

Высоко, гордо засверкал,

- 36 -

И надпись «ВОИНАМ ПОГИБШИМ…»

Художник бронзой написал.

 

И ощущение полета

Здесь поселилось навсегда:

Строка, как строчка пулемета,

Как спутник, мужеству – звезда.

                                                 После митинга

Одеколоном пахнут деды,

В медалях звонких пиджаки.

У обелиска в День Победы

Мои собрались земляки.

Был митинг. Речи отзвучали.

Но не расплылся сразу сбор.

И смех, и шутки, и – печальный,

Тревоги полный разговор…

- А про сверхмощную ракету

Не стали что-то поминать…

- Да видят, верно, штукой этой

Уже бессмысленно пугать.

- Вот через космос, слышал, метят…

- Ну, наши тоже есть и там.

Чуть что – и тем же им ответят!

- Во, разбегутся по кустам!

- А сколько в этой заварухе

Людей погибнет без вины!...

 

И тихо вторили старухи:

- Дитям пожить бы без войны…

                                                              Пожелание

Спокойны, красивы, приветны

Навстречу мне люди идут,

Веселых, как кукол, одетых

В детсад ребятишек ведут.

 

А помнится мне мое детство:

Голодный, разутый, босой…

Как волны, по мне в малолетстве

Беды прошли полосой.

- 37 -

И помнится бедная мама

В заботах – как зиму прожить?

С единственной думой упрямой –

Как нас обогреть, прокормить?

 

И слушая ласковый лепет

Беспечной ребячьей волны,

Хочется крикнуть: «На свете,

Люди, не надо войны!»            

Соколов Александр Иванович (п. Туровец – г. Вологда)                                           

                                                 ***

Родились мы в скупых пятидесятых

И не застали ужасов войны.

Восстановленьем родины объятые

Ничуть не легче были наши дни…

Мы дедами своими не обласканы.

О них лишь из рассказов мамы слышали.

Завидовали, коль на майских праздниках

Других детей с их дедушками видели.

Нет фото деда в доме шумном нашем.

И нет и этой страшной похоронки.

Не говорил нам дед: - «Айда рыбачить!»

Не помогал и выучить уроки…

А бабушка его всю жизнь ждала

И плакала ночами пред иконой…

Пропал безвестно – это лишь молва.

А я считаю,

                дед мой пал героем…

 

       Досталась им война

Родной оставив кров,

Вкус счастья не изведав.

Из сёл ушли на фронт

Отцы наши и деды.

 

Досталась им война,

Где воздух – осы-пули,

Где плавилась броня

И превращалась в уголь.

- 38 -

И блиндажи, окопы,

И неба плащ-палатки,

И вражеские доты,

И вражеские танки.

 

И рек холодных броды.

И медсанбатов грязь,

И плен, и эшафоты,

И без вести пропасть.

 

И горький мёд Победы,

Наш интерес досужий,

И рук, и ног протезы,

И никому ненужность…

 

   Обелиски

О войне мы много ль знаем:

Лишь из книжек и кино.

Наши прадеды отдали

За Отчизну жизнь свою.

 

Скупы кадры кинохроник:

Им войны не описать,

Миллионы похоронок

Не вернуть, не отозвать.

 

Но войну мы не забудем,

Дедов кровь у нас в крови.

Не хотим, чтоб повторились

Годы страшные войны.

 

Обелиски, обелиски,

Обелиски, имена.

Адреса родных и близких

Перепутала война.

Обелиски, обелиски.

Обелиски, имена.

Нет семьи, в которой близких

Не коснулась бы война.

- 39 -

Где лежишь, неизвестный солдат?

Памяти дедушки Соколова А. И.,

пропавшего без вести в 1942 г.

Где лежишь, неизвестный солдат,

У какой деревеньки, болотца?

Не придёшь, не вернёшься назад,

И воды не попьёшь из колодца.

Не обнимешь жену свою, дочь,

И вихры не погладишь у сына.

Шестьдесят лет с тех пор унеслось,

Внук тебя вдвое старше, мужчина.

На тебя не пришла похоронка,

Ни креста у тебя, ни могилки.

Ты в Болгарии лёг или в Польше,

Под Смоленском, под Брестом, под Вильно?

Не дождалась тебя в горе мать.

Да и ты счастья вкус не изведал.

И под осень без вести пропал, -

Но твоя это тоже Победа…