Парень уснул и не слышит песен сердечную грусть.

 

Тропка, как ленточка, вьется, горная речка шумит,

Кто-то в долину вернётся, холмик он тот посетит.

 

 

Слышны раскаты далёко, пушечных выстрелов гром,

А за хребтами высоко други дерутся с врагом.

 

 

И на вечернем досуге в скалах мерцает огонь -

Грустную песню о друге тихо играет гармонь.

БРАТСКИЕ МОГИЛЫ                                 Владимир Высоцкий, 1964

 

На братских могилах не ставят крестов, и вдовы на них не рыдают,К ним кто-то приносит букеты цветов и Вечный огонь зажигает Здесь раньше вставала земля на дыбы, а нынче - гранитные плиты.Здесь нет ни одной персональной судьбы – все судьбы в единую слиты. А в Вечном огне видишь вспыхнувший танк, горящие русские хаты,Горящий Смоленск и горящий рейхстаг, горящее сердце солдата. У братских могил нет заплаканных вдов - сюда ходят люди покрепче.На братских могилах не ставят крестов, но разве от этого легче...

ПЕСНЯ О НОВОМ ВРЕМЕНИ                              Владимир Высоцкий, 1966

 

Как призывный набат прозвучали в ночи тяжело шаги.
Значит скоро и нам уходить и прощаться без слов.
По нехоженым тропам протопали лошади, лошади,
Неизвестно к какому концу унося седоков.

Наше время - иное, лихое, но счастье как в старь ищи,
И в погоню за ним мы летим, убегающим, вслед.
Только вот в этой скачке теряем мы лучших товарищей,
На скаку не заметив, что рядом товарища нет.

И еще будем долго огни принимать за пожары мы,
Будет долго зловещим казаться нам скрип сапогов.
Про войну будут детские игры с названиями старыми,
И людей будем долго делить на своих и врагов.

А когда отгрохочет, когда отгорит и отплачется,
И когда наши кони устанут под нами скакать.
И когда наши девушки сменят шинели на платьица,
Не забыть бы тогда, не простить бы и не потерять

ЖИВАЯ ПАМЯТЬ               Сергей Островой – Галина Брусницына, 1988

Нас всё меньше и меньше, а ведь было нас много.
А ведь было нас столько, аж ломилась дорога.
Наши раны болели, наши кости белели,
Мы солдатское лихо вместе с кашею ели.

 

Нас всё меньше и меньше, мы уходим далече.
Это мы погасили Бухенвальдские печи.
Наши роты редели, наши души седели,
Смерть погреться ходила к нам в окопные щели.

 

Нас всё меньше и меньше, надвигаются годы.
Мы из той, из двужильной, из солдатской породы.
В трудных снах оживая, бьёт метель фронтовая...
Вся в рубцах и ожогах наша память живая.

 

ПЕСНЯ О МОЁМ ОТЦЕ                                                Борис Вахнюк

Очень правильные слова я, наверно сейчас найду...
Гаснут окна в домах села, я окно не гашу, я жду.
Ведь на этот тревожный свет по земле из конца в конец
Столько лет, столько долгих лет ты приходишь ко мне, отец.

Ты такой же, как был тогда, только чуб поредел слегка,
Только в серебре голова, только синий шрам у виска.
Ты гитару свою берёшь - я-то думал, берёшь мою...
Ты мне песни свои поёшь - я-то думал, свои пою...

Столько лет похоронная врет, столько лет уверяет меня,
Что в снегах у карельских болот оборвалась твоя лыжня;
Столько лет не летит над Днепром, над дорогой твоей голос твой...
И пылится в архивах бронь, не использована тобой.

Вдоль дороги твоей -- цветы, а над нею гудки трубят.
И наверное умер ты, чтобы я продолжал тебя.
Только -- нет! Похоронная врёт. Ты мне сам говоришь: ''Не верь!''
Ты живёшь, ты стоишь у ворот. Ты уже открываешь дверь.

ХОЛОДА                                 Владимир Павлинов – Александр Васин К печи поленья поднеси, Оладьи замеси.Трещат морозы на Руси, морозы на Руси. Дымятся снежные холмы, и ночи нет конца.Эвакуированы мы, и нет у нас отца. Ах, мама, ты едва жива, не стой на холоду.Какая долгая зима в сорок втором году! Забыл я дом арбатский наш, тепло и тишину,Я брал двухцветный карандаш и рисовал войну. Шли танки красные вперёд под ливнем красных стрел,Вниз падал чёрный самолёт, и чёрный танк горел. Лютей и снежнее зимы не будет никогда.Эвакуированы мы из жизни навсегда. Ах, мама, ты едва жива, не стой на холоду.Какая долгая зима в сорок втором году!

ПЕСЕНКА О ПЕХОТЕ                                               Булат Окуджава, 1961

Простите пехоте, что так неразумна бывает она:всегда мы уходим, когда над землёю бушует весна.И шагом неверным по лестничке шаткой спасения нет...Лишь белые вербы, как белые сёстры, глядят тебе вслед. Не верьте погоде, когда затяжные дожди она льёт.Не верьте пехоте, когда она бравые песни поёт.Не верьте, не верьте, когда по садам закричат соловьи:у жизни и смерти еще не окончены счеты свои. Нас время учило: живи по-походному, дверь отворя...Товарищ мужчина, а все же заманчива доля твоя:весь век ты в походе, и только одно отрывает от сна:чего ж мы уходим, когда над землёю бушует весна?